website creator free
France

La douce France

Dir habe ich so viel zu verdanken. Dich habe ich einmal Heimat genannt. Und deine Kapitale lässt mich immer noch wehmütig werden, wenn ich fern von ihr bin.

Die ersten Erfahrungen mit den Frauen, bei Bordeaux. Jugendsünden! Die erste Zigarette (die muss ich wohl auf der Minusseite verbuchen), der erste Rausch. Das erste Mal getrennt von der Familie und das erste Mal Écarté gespielt. Das erste Mal Métro gefahren und bei der Porte de Clignancourt zwischen zwei Rolltreppen Rutschbahn gefahren.

Und wer wird je den Geruch von Abfällen, U-Bahn, Autoabgasen, dunkel geröstetem Kaffee und teurem Parfum vergessen, der Paris einmal lieben gelernt hat?

Jahrelang auf einem biologisch bewirtschafteten Weingut im Herbst die Weinlese mitgemacht (und noch immer keinen Alkohol getrunken). Und immer wieder dieses Gefühl, nach Hause zu kommen, wenn ich nach Lyon reise.

Hierher bin ich sogar mal ausgewandert. Habe meine Habseligkeiten in einen Koffer gepackt, mein Fahrrad mit der Bahn verschickt und mich ins Ungewisse gestürzt. Die Einsamkeit auf dem winterlichen Weingut tat mir anfangs gut. Doch nachdem sie uns nach dem Strom auch noch das Telefon abgestellt hatten, meine einzige Verbindung zur Zivilisation, konnte noch so viel Frühlingssonne mich nicht hindern, wieder abzureisen; um eine Illusion ärmer.

Dazu fällt mir eine kleine Parabel ein:


Eines Tages zog es sie plötzlich
Unwiderstehlich in die Freiheit
Irgendwohin, vielleicht ans Meer
Sie packte die Dinge
Die man auch in der Freiheit braucht
Und ging mit hastigen Schritten
Aus dem Haus
Als sie die Straßenbahn verpasste
Kehrte sie um...

La douce France

C'est à toi que je dois tant de choses. C'est chez toi que, jadis, je me sentais chez moi. Et toujours, ta capitale rend mon cœur mélancolique lorsque je suis loin d'elle.

Mes premières histoires de femme près de Bordeaux. Mes péchés d'adolescence. Ma première cigarette (il me semble que cela compte comme bilan négatif), ivre pour la première fois. La première séparation de ma famille, le premier Écarté. Aller en Métro pour la première fois et glisser entre deux escaliers roulants à la Porte de Clignancourt.

Et comment pourrait-on jamais oublier les odeurs de Métro, d'ordures, de gaz d'échappement, de café bien torréfié et de parfums chers, lui qui apprenait à aimer Paris? 

Tous les automnes, j'allais faire les vendanges à un vignoble où l'on pratiquait la culture biologique – et je ne buvais toujours pas une goutte d'alcool. Je me souviens bien de ce sentiment d'être chez moi chaque fois que je retournais à Lyon.

Une fois, je même émigrai en France. Je mis tout mon avoir dans une valise, j'envoyai ma bicyclette en train et je plongeai dans l'inconnu. Au début la solitude hivernale de vignoble m'allait bien. Après qu'ils nous coupèrent l'électricité, on dînait à la lumière de bougie. Mais après que nous perdûmes le téléphone – mon seul lien à la civilisation – même le soleil de printemps ne pouvait me persuader de rester. Une autre illusion – perdue.

Voici un petit poème qui me revient:


Soudainement, un jour, elle fut attirée 
Irrésistiblement à la liberté 
Aller n'importe où, peut-être à la mer 
Elle emballa les choses
Dont on a besoin dans la liberté 
Et elle quitta sa maison 
À pas précipités 
Lorsqu‘elle rata le tramway
Elle rentra...



La douce France

To you I owe so very much. It is you that I once called home. And your capital still makes my heart ache when I am far from her.

The first experience with women near Bordeaux. Youthful sins! The first cigarette (guess that this is a negative entry in my life's account), being drunk for the first time. The first time separated from my family and the first time playing Écarté. The first time riding the Métro in Paris and the first time sliding down between two escalators at the Porte de Clignancourt.

And who could ever forget the smell of garbage, subway, car exhaust, dark roasted coffee and expensive perfume, who has once learned to love Paris?

Year after year, in autumn, I went picking grapes on a organically operated vinyard (and still not having drunk a drop of alcohol). And the feeling of returning home whenever I come to Lyon.

Even emigrated here once. Packed my few belongings in a suitcase, sent my bicycle on the train and jumped into the unknown. The winter solitude on the snowy vinyard did do me good – initially. And then they cut the power – still bearable, we just lit candles. But then the telephone was disconnected, which was my only link to civilisation. So not even the spring sun could persuade me to stay; losing yet another illusion.

There is a little poem that comes to my mind:


Suddenly one day she was drawn
Irrisistably
To freedom
Going anywhere, maybe to the seaside 
She packed the necessities
For a life in the land of freedom
And left the house
Hastingly
When she missed the tramway
She returned...